He vuelto a mi dolor para nombrarte;
para que digas presente y sin temores.
Estoy aquí para regresar a los que han muerto,
aquellos hijos y padres y hermanos;
aquellas madres y novias y te quieros.
No me iré hasta nombrar sus tumbas,
la fosa común de indiferencia
de los amotinados que levantaron los hierros
de la guerra y a quienes la tierra le entregó sus galardones.
He vuelto a las palabras para que vuelvan.
Les Traigo aquí mi corazón para que vuelen.
Ellos se fueron con la pólvora
para volver en el polvo enfurecido del camino.
Hay un hoyo francamente atroz
en el calendario; un socavón sin orillas
doliendo tanto… Una fractura aterida,
expuesta al llanto. Y muchas tumbas sin nombres
ni sudario.
Efeméride de horror, reto al olvido.
¿Olvidar? Olvido, al viento las agendas:
el desliz quedará para que aprendas,
que vivir es una manera de morir,
y la partida en retorno se ha de convertir.
No me dejes Madre, no te canses,
camina conmigo hasta donde alcances.
A lo hecho puse el pecho
y dar la cara muy bien supe.
Al medir bastó mi vara y a hierro mate,
lo que debía morir a hierro
camino de cruces fue el destierro.
No me dejes Madre, no te canses,
camina conmigo hasta donde alcances.
Inconcebible el hombre, sin ambages.
Impredecible el miedo si hay coraje.
Aunque di de comer a cada herida,
no le bastará a la muerte con mi vida.
No me dejes Madre, no te canses,
camina conmigo hasta donde alcances.
No te olvides de mí, que el olvido es ceguera
y mi tumba solitaria reclama una bandera.
Me queda esta lágrima que no termina de caer;
una mancha de sangre que no acaba de secarse;
la herida que no encuentra cicatriz.
Me queda este dolor de tanto dolerme tanto;
el rostro de los caídos reclamando monumentos.
Me quedan los recuerdos: memoria y resistencia.
y el espanto siempre inmerecido.
No me acostumbro al verde oficio de la tierra,
desgarrado, desgarrando, ni a la ventana hecha pavesa.
Luego entonces, compañeros
Me queda el coraje de los pocos
que retaron a la muerte
y viven para contarlo;
de los muchos que murieron,
y viven para contarlo.
Ayer teníamos nada, hoy nada tenemos.
¡Cómo se puede vivir con tanta miasma en el alma,
sin maldecir -por lo menos una vez-
por cada muerto, cada cosa, cada casa, cada nombre!
Con esa boca abierta, hambrienta de olvido
que nos traga y nos vomita cada 20 de diciembre.
No abras la fosa común, me dicen.
¿Para qué quieres saber
quién es el que allí se fermenta?
No abras la fosa común, no te arriesgues:
el olor de la tierra abierta te puede acusar.
Han pasado tantos años, tantas guerras,
holocaustos…
No abras la fosa común -te digo-
allá en el fondo hay un latido,
aquí en lo hondo hay un aliento.
Algo se mueve aquí abajo.
No abras la fosa común.
No la abras.
¡No!
Estamos vivos todavía
y podemos volver por nuestros nombres.
Yo no pedí la guerra, pero perdí la paz.
Sólo quería mi vida y la han quitado de mí…
Soy una fotografía de cadáver descompuesto
des di bu ján do se
año tras año.
Soy un nombre que ha olvidado hasta mi madre.
Cómo me voy a olvidar, si fuimos nosotros
los que morimos, los que perdimos,
los que no regresamos…
Cómo no voy a resistir, si los que quedamos
a la intemperie, los huérfanos fuimos nosotros.
Los que no pedimos nada y perdimos todo,
los que, sin remedio, lo dimos todo
y recibimos en pago humo y ceniza
ceniza y olvido.
Ese muerto que va bajando
Viene subiendo conmigo.
Yo tengo un muerto en la fosa
Ese muerto de la fosa es mío
Para llorarlo traigo un río
Para velarlo llevo una rosa.
Ese muerto que va bajando
Viene subiendo conmigo.
Ni mártir ni héroe, mi hermano
es el difunto que hoy sembramos.
De tristezas traigo ramos
y el corazón en la mano.
Ese muerto que va bajando
Viene subiendo conmigo.
La mano que movió a los verdugos
todavía acecha, todavía anda buscando
sus mendrugos.
¡No te atrevas a olvidar!
viernes, 28 de noviembre de 2008
jueves, 23 de octubre de 2008
La infancia no es un tiempo que pasó; es un lugar donde volver de vez en cuando.
El patio de las cayenas
Entrevista al poeta panameño Héctor Collado
Por León David
1. ¿Cómo definirías tu relación con la poesía?-
Me encantan las palabras, jugar con ellas, inventar nuevas, saborear el jugo y el sumo de cada una, tocarle las texturas, adivinarlas, romper los significados, mirarlas moverse como hormigas sobre la cuartilla. La poesía, lo he dicho muchas veces, es un juguete modular que siempre se está ahí esperando por esas fuerzas de la naturaleza humana que puede engendrar tanto “un niño” como un bajareque. Mi relación con la poesía me ha enseñado a ver más, a mirar mas lejos, a mirar adentro, a mirar. Es una manera de darme cuenta de mi gota de universo.
2. Has escrito poesía para niños, ¿en qué se diferencia de la poesía tout court? ¿Cuál es su importancia?
-No establezco diferencia alguna. La Poesía es la Poesía. El género o “subgénero” literario es el recipiente en el que se deja servir, como diría Neruda, “lava o nieve”. Eres mi testigo de que un poema, escrito para niños, lo disfrutan sin ningún problema los adultos, porque la infancia no es un tiempo que pasó; es un lugar donde regresar de vez en cuando. La poesía apela a la emoción. Te regala un desierto de lágrimas sedientas o un mar de espuma sonriente.
3. ¿Qué me puedes decir de la literatura panameña actual?
-La nuestra es una literatura que, aunque marcada por el “eje transversal” determinado por los antagonismos históricos con el Imperio, respira en constante transición. Particularmente en la narrativa y la dramaturgia. Lo más reciente pretende desprenderse del sesgo y se dirige, afortunadamente a indagar en nuevos temas, hasta donde alcance lo de nuevo. Hay una vuelta a las formas clásicas, sobre todo en la poesía. Si hubo un tiempo en que nuestras letras estuvieron “comprometidas” con los dolores de la patria, hoy por hoy ese vuelco se dedica a los malestares personales con pretensiones de latinoamericanizarse, temáticamente hablando. La panameña, como las letras de cualquiera de nuestros países, es sostenida, renovable y se mantiene en constante latencia. No me espantaría para nada que en algún momento hubiera un nuevo estallido en Latinoamérica. La literatura panameña se me antoja una carga de profundidad. Algo grande está a punto de ocurrir. Hay que préstarle atención a los escribas.
4. Acabas de participar en el V Festival de Poesía de El Salvador, ¿qué significado tienen para ti estos festivales?
-Son un punto de referencia, una especie de cotejo con los escritores que participan. No como competencia sino como un darnos la oportunidad de ver nuevas luces en el horizonte. A veces los escritores dentro del país no nos conocemos. Te imaginas los escritores de otros solares. Es bueno verlos, compartir más allá de las referencias bibliográficas o de los pocos textos que se pudieran conocer de cada uno. Conocernos nos hará mejores proyectos de dominicanos, de panameños. El V Festival de Poesía de El Salvador me ha significado conocer algo de la poesía de esos 15 ó 20 representantes, y mucho de las personas que están detrás de los nombres.
5. Por qué la poesía, si la comparamos con otros géneros literarios, tiene tan escasos lectores?
-A todo el mundo le gusta la poesía. La buena poesía. Ella ejerce fascinación en cada uno de nosotros. Somos sus cómplices. Le guardamos la memoria y cuando queremos sonar grandilocuentes acudimos a su concurso. Lo de los lectores escasos creo que tiene que ver con que muchos impíos vienen al templo con sus pecados sin lavar y se rasgan las vestiduras sin arrepentimiento verdadero. A pesar de ellos la poesía es redentora y sus apóstoles, más temprano que tarde llegan puntuales con buenas nuevas.
6. ¿Qué importancia puede tener la poesía en este mundo moderno o posmoderno en que vivimos?
-Creo que esa muchacha nos ayuda a no dejarnos vencer, a no rendirnos. Ella nos enseña a no perder de vista lo humano y nos dice que a la vuelta de la tecnología y la globalización y las guerras ella va a estar allí, esperando como una novia ansiosa. No tengo dudas de que la poesía es importante para todos, aunque lo ignoremos.
7. ¿Quién es Héctor Collado?
-Un aprendiz
Entrevista al poeta panameño Héctor Collado
Por León David
1. ¿Cómo definirías tu relación con la poesía?-
Me encantan las palabras, jugar con ellas, inventar nuevas, saborear el jugo y el sumo de cada una, tocarle las texturas, adivinarlas, romper los significados, mirarlas moverse como hormigas sobre la cuartilla. La poesía, lo he dicho muchas veces, es un juguete modular que siempre se está ahí esperando por esas fuerzas de la naturaleza humana que puede engendrar tanto “un niño” como un bajareque. Mi relación con la poesía me ha enseñado a ver más, a mirar mas lejos, a mirar adentro, a mirar. Es una manera de darme cuenta de mi gota de universo.
2. Has escrito poesía para niños, ¿en qué se diferencia de la poesía tout court? ¿Cuál es su importancia?
-No establezco diferencia alguna. La Poesía es la Poesía. El género o “subgénero” literario es el recipiente en el que se deja servir, como diría Neruda, “lava o nieve”. Eres mi testigo de que un poema, escrito para niños, lo disfrutan sin ningún problema los adultos, porque la infancia no es un tiempo que pasó; es un lugar donde regresar de vez en cuando. La poesía apela a la emoción. Te regala un desierto de lágrimas sedientas o un mar de espuma sonriente.
3. ¿Qué me puedes decir de la literatura panameña actual?
-La nuestra es una literatura que, aunque marcada por el “eje transversal” determinado por los antagonismos históricos con el Imperio, respira en constante transición. Particularmente en la narrativa y la dramaturgia. Lo más reciente pretende desprenderse del sesgo y se dirige, afortunadamente a indagar en nuevos temas, hasta donde alcance lo de nuevo. Hay una vuelta a las formas clásicas, sobre todo en la poesía. Si hubo un tiempo en que nuestras letras estuvieron “comprometidas” con los dolores de la patria, hoy por hoy ese vuelco se dedica a los malestares personales con pretensiones de latinoamericanizarse, temáticamente hablando. La panameña, como las letras de cualquiera de nuestros países, es sostenida, renovable y se mantiene en constante latencia. No me espantaría para nada que en algún momento hubiera un nuevo estallido en Latinoamérica. La literatura panameña se me antoja una carga de profundidad. Algo grande está a punto de ocurrir. Hay que préstarle atención a los escribas.
4. Acabas de participar en el V Festival de Poesía de El Salvador, ¿qué significado tienen para ti estos festivales?
-Son un punto de referencia, una especie de cotejo con los escritores que participan. No como competencia sino como un darnos la oportunidad de ver nuevas luces en el horizonte. A veces los escritores dentro del país no nos conocemos. Te imaginas los escritores de otros solares. Es bueno verlos, compartir más allá de las referencias bibliográficas o de los pocos textos que se pudieran conocer de cada uno. Conocernos nos hará mejores proyectos de dominicanos, de panameños. El V Festival de Poesía de El Salvador me ha significado conocer algo de la poesía de esos 15 ó 20 representantes, y mucho de las personas que están detrás de los nombres.
5. Por qué la poesía, si la comparamos con otros géneros literarios, tiene tan escasos lectores?
-A todo el mundo le gusta la poesía. La buena poesía. Ella ejerce fascinación en cada uno de nosotros. Somos sus cómplices. Le guardamos la memoria y cuando queremos sonar grandilocuentes acudimos a su concurso. Lo de los lectores escasos creo que tiene que ver con que muchos impíos vienen al templo con sus pecados sin lavar y se rasgan las vestiduras sin arrepentimiento verdadero. A pesar de ellos la poesía es redentora y sus apóstoles, más temprano que tarde llegan puntuales con buenas nuevas.
6. ¿Qué importancia puede tener la poesía en este mundo moderno o posmoderno en que vivimos?
-Creo que esa muchacha nos ayuda a no dejarnos vencer, a no rendirnos. Ella nos enseña a no perder de vista lo humano y nos dice que a la vuelta de la tecnología y la globalización y las guerras ella va a estar allí, esperando como una novia ansiosa. No tengo dudas de que la poesía es importante para todos, aunque lo ignoremos.
7. ¿Quién es Héctor Collado?
-Un aprendiz
martes, 14 de octubre de 2008
ZAPATOS DE MI CONCIENCIA
Primero lo dijo Alí Primera
Lo que digo en este canto
es la historia del encuentro
que tuve con un anciano
y su antigua poesía
las dos rosas de sus manos
Me dijo "llegar temprano
es ver las cosas de frente
y además te queda tiempo
para mirarlas dos veces"
Al ver al viejo descalzo
quise darle mis zapatos
y me dijo "no hace faltalo
que importa es tu conciencia
no es importante el ropaje
sino distinguir a fondo
los que van comiendo dioses
y defecando demonios.
Si tú vas por un camino
te gritan de lado y lado
mas no detengas tu marcha
tan sólo para escucharlos
siempre encontrarás la altura
en que todos puedan verte
y en la que puedas inclinarte
sin peligro de caerte
"Zapatos...
El viejo tenía la piel
marcada por latigazos
pues la miseria de ayer
seguía saliéndole al paso
y contó que en su pasado
no quiso ser dios ni héroe
en los dioses nadie cree
y a los héroes se condenan
a convertirse en estatuas
que ante las aves dan pena
de verdad que las estatuas
bajo las aves dan pena
Zapatos...
Zapatos de mi conciencia
mal que bien me van llevando...
Lo que digo en este canto
es la historia del encuentro
que tuve con un anciano
y su antigua poesía
las dos rosas de sus manos
Me dijo "llegar temprano
es ver las cosas de frente
y además te queda tiempo
para mirarlas dos veces"
Al ver al viejo descalzo
quise darle mis zapatos
y me dijo "no hace faltalo
que importa es tu conciencia
no es importante el ropaje
sino distinguir a fondo
los que van comiendo dioses
y defecando demonios.
Si tú vas por un camino
te gritan de lado y lado
mas no detengas tu marcha
tan sólo para escucharlos
siempre encontrarás la altura
en que todos puedan verte
y en la que puedas inclinarte
sin peligro de caerte
"Zapatos...
El viejo tenía la piel
marcada por latigazos
pues la miseria de ayer
seguía saliéndole al paso
y contó que en su pasado
no quiso ser dios ni héroe
en los dioses nadie cree
y a los héroes se condenan
a convertirse en estatuas
que ante las aves dan pena
de verdad que las estatuas
bajo las aves dan pena
Zapatos...
Zapatos de mi conciencia
mal que bien me van llevando...
jueves, 25 de septiembre de 2008
MIGRACION
Dedicado a la presencia de Esther María Osses y su Casa azul
Cuando los pájaros llegaron, la ciudad estaba distraída. Las bandas de plumíferos rasgaban el cielo en zigzag frenético. Hacían pausas en los parques y en los charcos. Buscaban casa por casa, de puerta en puerta.
La gran mancha iridiscente venía de pueblo en pueblo. Se detenía al caer la noche y levantaba el vuelo con la primera luz.
Atrás quedaban los ríos envenenados, la dictadura del sol sobre la tierra yerma.
La travesía resultaba penosa, y las bajas estampaban su rúbrica de sangre en el camino. Otras aves, alcanzadas por la miríada, como si se tratara de un acuerdo tácito, se incorporaban a la empresa.
Siete días hicieron falta, para que el cielo se ahogara en un revoloteo de plumas, y fue cuando el nubarrón de cantos, de gorgeos y de graznidos llegó a la ciudad, que cundió la alarma.
Oleadas frenéticas se estrellaban contra las casas. La avidez por penetrarlas era evidente. Hombres, mujeres y niños se cubrían los oídos, mientras miraban estupefactos el tsunami alado.
El tornado ovíparo se detuvo en la Casa Azul, y allí, sobre puertas, balcones, paredes, ventanas mesas, camas, estantes, sillas, y otros muebles dispusieron sus nido.
Cuando los pájaros llegaron, la ciudad estaba distraída. Las bandas de plumíferos rasgaban el cielo en zigzag frenético. Hacían pausas en los parques y en los charcos. Buscaban casa por casa, de puerta en puerta.
La gran mancha iridiscente venía de pueblo en pueblo. Se detenía al caer la noche y levantaba el vuelo con la primera luz.
Atrás quedaban los ríos envenenados, la dictadura del sol sobre la tierra yerma.
La travesía resultaba penosa, y las bajas estampaban su rúbrica de sangre en el camino. Otras aves, alcanzadas por la miríada, como si se tratara de un acuerdo tácito, se incorporaban a la empresa.
Siete días hicieron falta, para que el cielo se ahogara en un revoloteo de plumas, y fue cuando el nubarrón de cantos, de gorgeos y de graznidos llegó a la ciudad, que cundió la alarma.
Oleadas frenéticas se estrellaban contra las casas. La avidez por penetrarlas era evidente. Hombres, mujeres y niños se cubrían los oídos, mientras miraban estupefactos el tsunami alado.
El tornado ovíparo se detuvo en la Casa Azul, y allí, sobre puertas, balcones, paredes, ventanas mesas, camas, estantes, sillas, y otros muebles dispusieron sus nido.
CHATROOM
Este texto, el anterior y los que seguiré envíando, forma parte de mis Fábulas cotidianas.
La mayoría de los cibernaúfragos eran jóvenes. Hacía poco tiempo me había aventurado a enfrentar la novedad del internet y sus promesas de abundancia.
Pulsé enter, como me habían indicado, y la mariposa apareció haciendo gala de su diseño en la pantalla del monitor. Introduje ID y passport en las casillas correspondientes para percatarme que el chatroom estaba congestionado por un lenguaje signado de tragedias ortográficas y estragos sintácticos.
Cumplido el protocolo escribí HOLA en mayúscula cerrada debajo de mi nickname. Los navegantes ignoraron mi presencia en el ciberespacio. Me sentí empequeñecido como las cuatro letras desdeñadas de mi nuevo alias.
Por unos minutos leí la comunicación monosilábica a la que se dedicaba una parte importante de la humanidad. Las palabras alargadas, pensé que eran escritas para manifestar algún estado de ánimo y las enrevesadas, jitanjáforas delirantes. ¿Se trata de un lenguaje cifrado sólo para iniciados de alguna secta? El ruido onomatopéyico terminó por abrumarme. Entonces urdí mi venganza pirata.
En mayúscula cerrada y con la autoridad de un resentido, y al amparo del anonimato escribí: ¿HAY VIDA INTELIGENTE POR AHÍ? El chatroom se congeló.
Un silencio oscuro tomó posesión del monitor. Los jóvenes usuarios de la sala se miraron entre si buscando al impertinente. ¿Cómo se te ocurre, man? Leí en sus miradas. Simulando la indiferencia de un camello, pero sintiéndome responsable de algún desastre ecológico me enterré en mis lentes de miope.
La mayoría de los cibernaúfragos eran jóvenes. Hacía poco tiempo me había aventurado a enfrentar la novedad del internet y sus promesas de abundancia.
Pulsé enter, como me habían indicado, y la mariposa apareció haciendo gala de su diseño en la pantalla del monitor. Introduje ID y passport en las casillas correspondientes para percatarme que el chatroom estaba congestionado por un lenguaje signado de tragedias ortográficas y estragos sintácticos.
Cumplido el protocolo escribí HOLA en mayúscula cerrada debajo de mi nickname. Los navegantes ignoraron mi presencia en el ciberespacio. Me sentí empequeñecido como las cuatro letras desdeñadas de mi nuevo alias.
Por unos minutos leí la comunicación monosilábica a la que se dedicaba una parte importante de la humanidad. Las palabras alargadas, pensé que eran escritas para manifestar algún estado de ánimo y las enrevesadas, jitanjáforas delirantes. ¿Se trata de un lenguaje cifrado sólo para iniciados de alguna secta? El ruido onomatopéyico terminó por abrumarme. Entonces urdí mi venganza pirata.
En mayúscula cerrada y con la autoridad de un resentido, y al amparo del anonimato escribí: ¿HAY VIDA INTELIGENTE POR AHÍ? El chatroom se congeló.
Un silencio oscuro tomó posesión del monitor. Los jóvenes usuarios de la sala se miraron entre si buscando al impertinente. ¿Cómo se te ocurre, man? Leí en sus miradas. Simulando la indiferencia de un camello, pero sintiéndome responsable de algún desastre ecológico me enterré en mis lentes de miope.
A LA HORA DE LA HORA
Maldijo al gobierno corrupto con la misma vehemencia de otros años. Sobreviviente de la vieja guardia había visto casi todo: desde el golpe de estado redentor, de los militares patriotas, a los desmanes de la dictadura, de políticos narcotraficantes a el régimen comunista de la escasez. Nadie le echaba cuento a Tino Medina.
Ahí estaba frente al paredón improvisado, en la fila obligada mientras esperaba su hora. Sumergido en un charco de recuerdos conversaba con los amigos sobre los rigores de aquellos años. Uno a uno habían ido desapareciendo. De algunos jamás se supo, pasaron a la fosa común del olvido. Del destino de otros se enteraría por los diarios.
Tino sabía mucho y había visto demasiado como para no involucrarse. Casi centenario mantenía su verticalidad. No me rindo, no renuncio, no me rajo era su lema.
Absorto en sus pensamientos estaba, recordando aquella vez en la montaña cuando el guardia urgió a la fila a moverse y Tino avanzó unos pasos, por inercia.
Un bajareque vino a tapizar lo que quedaba de la tarde. Ya era su turno, caminó con la frente en alto, se acomodó los anteojos para distinguir al enemigo y con el orgullo de la convicción seguro de que se trataba de un acto subversivo, clandestino, terrorista dejó caer al fondo de la urna su voto.
Ahí estaba frente al paredón improvisado, en la fila obligada mientras esperaba su hora. Sumergido en un charco de recuerdos conversaba con los amigos sobre los rigores de aquellos años. Uno a uno habían ido desapareciendo. De algunos jamás se supo, pasaron a la fosa común del olvido. Del destino de otros se enteraría por los diarios.
Tino sabía mucho y había visto demasiado como para no involucrarse. Casi centenario mantenía su verticalidad. No me rindo, no renuncio, no me rajo era su lema.
Absorto en sus pensamientos estaba, recordando aquella vez en la montaña cuando el guardia urgió a la fila a moverse y Tino avanzó unos pasos, por inercia.
Un bajareque vino a tapizar lo que quedaba de la tarde. Ya era su turno, caminó con la frente en alto, se acomodó los anteojos para distinguir al enemigo y con el orgullo de la convicción seguro de que se trataba de un acto subversivo, clandestino, terrorista dejó caer al fondo de la urna su voto.
viernes, 15 de agosto de 2008
El altar de los sueños
Hoy por primera vez fue viernes. Paraguay tiene un nuevo presidente, que comenzó su discurso en guaraní, invocó a Allende y convocó a sus poetas más importantes. "No bajemos la esperanza del altar la de los sueños", dijo.
En el caucaso, es otro caso. Hay una guerra censurada por el clown de la casa blanca. En las Olimpiadas, las hazañas en la pool, de un solo muchacho, de ese mismo país amenzaza con opacar al resto de los atletas.
Por otro lado, dos atletas, uno colonense, Saladino y el otro de nombre Bayano les tocará, cuando sea mañana en Panamá, ganar la inmortalidad en salto de longitud y en 400 con vallas. sería una buena manera de celebrar la fundacion de la antigua ciudad de Panamá, que, en 11 años celebrará el V centenario de su fundación.
Mi comentario no tiene comentario. Sólo quería hacer notar que hoy por primera vez es viernes y el presidente de Paraguay le abre camino al mar a las esperanzas de su pueblo y eso me ha dado una razón para creer que todo es posible, again.
En el caucaso, es otro caso. Hay una guerra censurada por el clown de la casa blanca. En las Olimpiadas, las hazañas en la pool, de un solo muchacho, de ese mismo país amenzaza con opacar al resto de los atletas.
Por otro lado, dos atletas, uno colonense, Saladino y el otro de nombre Bayano les tocará, cuando sea mañana en Panamá, ganar la inmortalidad en salto de longitud y en 400 con vallas. sería una buena manera de celebrar la fundacion de la antigua ciudad de Panamá, que, en 11 años celebrará el V centenario de su fundación.
Mi comentario no tiene comentario. Sólo quería hacer notar que hoy por primera vez es viernes y el presidente de Paraguay le abre camino al mar a las esperanzas de su pueblo y eso me ha dado una razón para creer que todo es posible, again.
viernes, 1 de agosto de 2008
Contrarefranes
Un dos tres por mi... y todos mis compañeros suplemento de la jornada, mexico 13 de mayo de 2000
Quien mucho abarca poco enseña.
De tal maestro tal alumno
Dime como enseñas y te dire quien eres
En casa del amesto pedagogia de palo
Al mal maestro los alumnos le estorban
Nadie sabe para quien estudia
Tanto va el alumno a clase que al fin se cansa
Quien con alumnos se junta a enseñar aprende
A maestros gritones, oidos sordos
Mas vale un tema comprendido que cien memorizados
Quien mucho dicta, mucho yerra
Mas vale tarde que ausente
Del alumno caido todos hacen leña
No enseñes a otros lo que no quieres que te enseñen a ti
Cuando el aula suena, alumnos contentos trae
Enseñame despacio que llevo prisa
Al buen alumno pocas palabras
No basta saber leer y escribir y hacer cuentas hay que entender lo que se lee y saber lo que se escribe.
viernes, 4 de julio de 2008
MI TRABAJO ES VIVIR
Mi trabajo es vivir. Siempre tengo un trabajo si tengo un oficio,si uso mis energías para producir lo más posible.
No me pago bien pero me satisfacen mis logros.
Cuando vienen las recompensas las recibo complacido.
Tengo la certeza de que tarde o temprano pasarán y me regalaré una carcajada del tamaño de la luna, burlándome de ese tiempo muerto.
Mi empleo es vivir.
Tengo el egoísmo y el desprendimiento de amar al prójimo pero también, y es fundamental, me amo a mi mismo y eso me hace eterno, perfecto y mejoro cada día.
Le doy a cada día su propio afán. Vivo un día a la vez.
Paso de asombro en asombro. Disfruto como si fuera la primera y la última vez. Toda ventana es un reto, un misterio un descubrimiento y no tengo miedo de mirar a través de ella.
Mi vida es vivir. Si el Amor al Amor le doy. Si la soledad se asoma, busco un paraguas y me tapo. Ya escampará.
La violencia es un laberinto lleno de peligros, nunca se sabe que hay a la vuelta de la esquina. La sabana hasta donde alcance y no para arrastrarla en busca de conflictos. La esperanza es un camino que te lleva a todas partes.
No hay hombre o mujer, estamos rodeados de personas humanas con diferentes roles, oficios, necesidades, maneras de ser… Y eso nos hace idénticos. Ya se dijo: “La belleza está en el ojo del que mira”.
Si tienes mucho comparte. Si tienes poco a cuidar. Si tienes nada busca, pide, inventa. Si crees en Dios sé tolerante. Si no crees en Dios sé tolerante. Mantén tu paz, y nunca olvides: naciste para ser feliz.
No me pago bien pero me satisfacen mis logros.
Cuando vienen las recompensas las recibo complacido.
Tengo la certeza de que tarde o temprano pasarán y me regalaré una carcajada del tamaño de la luna, burlándome de ese tiempo muerto.
Mi empleo es vivir.
Tengo el egoísmo y el desprendimiento de amar al prójimo pero también, y es fundamental, me amo a mi mismo y eso me hace eterno, perfecto y mejoro cada día.
Le doy a cada día su propio afán. Vivo un día a la vez.
Paso de asombro en asombro. Disfruto como si fuera la primera y la última vez. Toda ventana es un reto, un misterio un descubrimiento y no tengo miedo de mirar a través de ella.
Mi vida es vivir. Si el Amor al Amor le doy. Si la soledad se asoma, busco un paraguas y me tapo. Ya escampará.
La violencia es un laberinto lleno de peligros, nunca se sabe que hay a la vuelta de la esquina. La sabana hasta donde alcance y no para arrastrarla en busca de conflictos. La esperanza es un camino que te lleva a todas partes.
No hay hombre o mujer, estamos rodeados de personas humanas con diferentes roles, oficios, necesidades, maneras de ser… Y eso nos hace idénticos. Ya se dijo: “La belleza está en el ojo del que mira”.
Si tienes mucho comparte. Si tienes poco a cuidar. Si tienes nada busca, pide, inventa. Si crees en Dios sé tolerante. Si no crees en Dios sé tolerante. Mantén tu paz, y nunca olvides: naciste para ser feliz.
miércoles, 2 de julio de 2008
Kanseriada
Hubo un hombre que vivió porque tenía que vivir como vivió;
Cantó como tenía que cantar y cantando dio la vida,
dándole vida a los otros que no cantaban;
Se reía, como nadie, por los que estaban tristes
y lloraba, esperanzando, para que no hubiera llanto.
Amó como un desesperado y amando, amóa la patria, a los hijos de esa patria;
Se miró largamente en la transparencia del beso,en la arcilla del abrazo...
Se hizo tinta, se hizo sol, se hizo ton y son...
Ahí está, por ahí anda, mirándose en los espejos.
Hubo un hombre, hay uno,único y hoy vuelve a cantar para que yo viva.
José Martí sigue diciendo...
…bajo la camisa infeliz caben igual el apóstol y el bandido. ¿Qué piel es más sedosa que la de la serpiente? ¿Qué dientes brillan más que los del lobo? La Naturaleza, para hacer más meritoria la virtud, ha hecho amables y seductores a todos lo que atentan contra ella, y reparte por igual sus dones entre los que corrompen y los que fundan.”
Martí, José: Obras Completas. Editorial de Ciencias Sociales, La Habana, 1975. XXII, 189 - 190: “Fragmentos”, 287, [1885 – 1895].
Martí, José: Obras Completas. Editorial de Ciencias Sociales, La Habana, 1975. XXII, 189 - 190: “Fragmentos”, 287, [1885 – 1895].
lunes, 16 de junio de 2008
Educación: cuestión de fe
- Creo
que desde la educación se trabaja la identidad de un pueblo. Una población, identificada con lo que sabe, hace la diferencia y tiene más respuestas que preguntas; más remedios que inconvenientes.
Pienso
que si se cuenta con herramientas y recursos humanos, económicos y tecnológicos comprometidos con el crecimiento del país, Crecer es un deber.
Siento
que el sector de la población, al que va dirigido Conéctate al conocimiento, es justamente el que demanda y merece mayor atención.
Es mi fe
que el desarrollo de un país comienza y se mide en las aulas de clase.
Quiero
estar ahí, aportar para que termine de ocurrir, de una vez por todas, el siglo XXI.
sábado, 26 de abril de 2008
¿Escribir para qué?
Este texto de Leopoldo de Quevedo y Monroy anda circulando... Aquí se los dejo para que siga la fiesta.
…“si no respondes, no hay poema” Enrique Buenaventura.
Escribir, esa magia de herir con o sin sangre el papel, la roca o el árbol para dejar un rastro, hoy me ha soplado en el oído unas verdades. De niño escribí en el aire sin escrúpulo risas y burlas a otros niños con unos círculos de agua salada salida de mi vientre. No sabía leer ni conocía las letras, pero mi organismo se expresaba alegremente con mi pene hecho carcajada de cascada. Fue mi primer intento de salir de mi mudez ya casi proverbial. Aprendí a luego a charlar con fluidez sólo con el viento y con una pantalla blanca de plasma o de papel. ¿Que para qué escribo y para quien?, hoy me preguntan las letras inquietas que pasan por mi mente. Se agolpan a mi paso, se revuelven entre las sábanas, me asaltan en la ducha, me elevan hasta la nube y se esconden en el filo de un cuchillo cuando hago el jugo de naranja en la mañana. ¿-Que vas a hacer ahora que prendes el equipo y buscas en “inicio” documentos o se asoma la punta en el bolígrafo? Tengo en mi inventario un interrogante que aspira a tener nombre y cuerpo. Todavía no he pensado a quienes voy a dirigirme. O si será una lección o un sarcasmo o un lamento social o un divertimento. O simplemente un rebuzno de fauno para darle un gustico al cuerpo. ¿Lo mandaré a una revista o a un amigo que me anime a publicarlo? Porque cuando escribo sé que no lo hago por masoquismo o simple perdedera de tiempo o por sacarme del la piel un escozor. Escribir es ejercer el supremo don de crear, de fabular mundos, seres, fantasmas que aniden luego en otras mentes y se conviertan en carne de su cerebro. Es tomar el cetro del poder y hablar como lo hicieron profetas, inventores y poetas. El escritor es rey, testigo de juicios, sonda con lengua larga y manos que hurgan hasta el fondo, es oráculo con ojos de ganso y canto de sirena tras la ola. Es termómetro de fiebres sin remedio, faro de náufragos en lágrimas, médico sin título que cura con hojas de manzana, flores de mirto y mandrágoras viscosas… Soy conciente del oficio de partero que he escogido. Doy a luz y hago parir con mis vagidos y mis gritos a muchos hombres y mujeres que se alegran o se mofan de mis hijos. No me arrepiento de ser hermafrodita de las letras. Tengo un universo que espera el esperpento o el fenómeno que salga como mochuelo a trinar su vozarrón de las teclas que dan forma a lo que escribo. Un mundo de dos o tres amig@s que abren el mail y se alarman o se ríen o me piden que los borre de la lista. Hasta aquí llega su estupor, su júbilo o la rabia que les causa. El elemento traslúcido en los aires me dice que el mensaje produjo el efecto que esperaba. Una respuesta a lo escrito. Eso es lo que ansía quien pasa horas en la máquina y da vueltas al tornillo del lenguaje. Nadie escribe para calmar su apetito narcisofágico. La escritura, sin duda, es un aparato que necesita el eco de sus ruidos para seguir viviendo. Las letras del idioma pueden irse ahora a dormir tranquilas después de haber tomado el té conmigo . Cuando las necesite les sacudo las cobija, les abro las pestañas y, como dios del Olimpo, les daré la orden de despiyamarse, ponerse en fila y cargar la piedra del escándalo o la joya verde que se encuentra prendida de las ramas de los árboles. Ellas obedecerán mi mano y con gusto se dirigirán hasta el jardín de las fantasías a brindar su ajenjo o su néctar a los lectores. Yo, en mi soledad nocturna o en la mitad del griterío, me alegraré de tener unas hijas, cómplices de mi desvarío y saludaré con una sonrisa el nuevo parto que sale con sangre elevando su garganta de mis dedos. Hasta ustedes llegue mi legado de insanias y de remiendos.
…“si no respondes, no hay poema” Enrique Buenaventura.
Escribir, esa magia de herir con o sin sangre el papel, la roca o el árbol para dejar un rastro, hoy me ha soplado en el oído unas verdades. De niño escribí en el aire sin escrúpulo risas y burlas a otros niños con unos círculos de agua salada salida de mi vientre. No sabía leer ni conocía las letras, pero mi organismo se expresaba alegremente con mi pene hecho carcajada de cascada. Fue mi primer intento de salir de mi mudez ya casi proverbial. Aprendí a luego a charlar con fluidez sólo con el viento y con una pantalla blanca de plasma o de papel. ¿Que para qué escribo y para quien?, hoy me preguntan las letras inquietas que pasan por mi mente. Se agolpan a mi paso, se revuelven entre las sábanas, me asaltan en la ducha, me elevan hasta la nube y se esconden en el filo de un cuchillo cuando hago el jugo de naranja en la mañana. ¿-Que vas a hacer ahora que prendes el equipo y buscas en “inicio” documentos o se asoma la punta en el bolígrafo? Tengo en mi inventario un interrogante que aspira a tener nombre y cuerpo. Todavía no he pensado a quienes voy a dirigirme. O si será una lección o un sarcasmo o un lamento social o un divertimento. O simplemente un rebuzno de fauno para darle un gustico al cuerpo. ¿Lo mandaré a una revista o a un amigo que me anime a publicarlo? Porque cuando escribo sé que no lo hago por masoquismo o simple perdedera de tiempo o por sacarme del la piel un escozor. Escribir es ejercer el supremo don de crear, de fabular mundos, seres, fantasmas que aniden luego en otras mentes y se conviertan en carne de su cerebro. Es tomar el cetro del poder y hablar como lo hicieron profetas, inventores y poetas. El escritor es rey, testigo de juicios, sonda con lengua larga y manos que hurgan hasta el fondo, es oráculo con ojos de ganso y canto de sirena tras la ola. Es termómetro de fiebres sin remedio, faro de náufragos en lágrimas, médico sin título que cura con hojas de manzana, flores de mirto y mandrágoras viscosas… Soy conciente del oficio de partero que he escogido. Doy a luz y hago parir con mis vagidos y mis gritos a muchos hombres y mujeres que se alegran o se mofan de mis hijos. No me arrepiento de ser hermafrodita de las letras. Tengo un universo que espera el esperpento o el fenómeno que salga como mochuelo a trinar su vozarrón de las teclas que dan forma a lo que escribo. Un mundo de dos o tres amig@s que abren el mail y se alarman o se ríen o me piden que los borre de la lista. Hasta aquí llega su estupor, su júbilo o la rabia que les causa. El elemento traslúcido en los aires me dice que el mensaje produjo el efecto que esperaba. Una respuesta a lo escrito. Eso es lo que ansía quien pasa horas en la máquina y da vueltas al tornillo del lenguaje. Nadie escribe para calmar su apetito narcisofágico. La escritura, sin duda, es un aparato que necesita el eco de sus ruidos para seguir viviendo. Las letras del idioma pueden irse ahora a dormir tranquilas después de haber tomado el té conmigo . Cuando las necesite les sacudo las cobija, les abro las pestañas y, como dios del Olimpo, les daré la orden de despiyamarse, ponerse en fila y cargar la piedra del escándalo o la joya verde que se encuentra prendida de las ramas de los árboles. Ellas obedecerán mi mano y con gusto se dirigirán hasta el jardín de las fantasías a brindar su ajenjo o su néctar a los lectores. Yo, en mi soledad nocturna o en la mitad del griterío, me alegraré de tener unas hijas, cómplices de mi desvarío y saludaré con una sonrisa el nuevo parto que sale con sangre elevando su garganta de mis dedos. Hasta ustedes llegue mi legado de insanias y de remiendos.
viernes, 7 de marzo de 2008
miércoles, 5 de marzo de 2008
Memorias de Adriano
"El frote de dos parcelas de carne no define el fenómeno del amor, así como la cuerda rozada por el dedo no explica el milagro infinito de los sonidos".
M. Yourcenar
M. Yourcenar
Himno Nacional: Una lección de historia.
“Quien se da a los hombres es devorado por ellos…
y ellos se dieron enteros… pesero es ley maravillosa
de la naturaleza que solo esté completo el que se da”
Marti
Pudiéramos empezar por decir que Santos Jorge y el poeta Jerónimo de la Ossa… juntaron su genio para componer la pieza. Y estaría bien. Que la música está cuadrada en cuatro cuartos, como la mayoría de las composiciones de esta naturaleza. Que es uno de los himnos más hermosos del mundo y que su música esta constituida por percusión y metales. Que su ritmo es marcial en re mayor el coro y sol mayor las estrofas. Que fue compuesto para voz y piano.
Alcanzamos por fin la victoria
En el campo feliz de la unión
Con ardientes fulgores de gloria
Se ilumina la nueva Nación.
Qué significa?, a que “victoria” se refiere?, cual “unión”?, a que me refiero cuando digo “nueva nación”? De que estoy hablando cuando digo “fulgores de gloria”…
Desde la primaria cantamos el himno nacional de memoria pero no sabemos a que se refiere el canto… y con esa carencia muchos nos fuimos el resto de nuestra vida. Alguno se detuvo en el camino y se dijo:
Bueno se refiere a la separación de Panamá de Colombia ocurrida el 3 de noviembre de 1903. La idea de independencia para un país es una victoria… prevaleció la unidad entre los istmeños, hecho que permitió consolidar la independencia.
Recientemente, de hecho, una voz autorizada -la de William Ospina (2004, 71) - evocó certeramente y sin polémicas ya caducas- el Panamá colombiano:
Antes de ser parte de Colombia, Panamá había sido provincia independiente dentro del Dominio español, y su anexión a la república colombiana fue una adhesión consciente al sueño bolivariano de una gran nación en la América Latina.
En tu suelo cubierto de flores
A los besos del tibio terral
Terminaron guerreros fragores
Solo reina el amor fraternal.
En tu suelo cubierto de flores puede tener dos significantes: el primero que son las flores que cubren a los muertos o que se trata de un país con una flora esplendorosa…¿Qué es el tibio terral? Un territorio o un viento. ¿Por qué dice guerreros fragores, a qué se refiere? ¿Hubo guerra acaso? ¿La guerra de los mil días?
Es preciso cubrir con un velo
Del pasado el calvario y la cruz
Y que adorne el azul de tu cielo
De concordia la esplendida luz.
Hermosa estrofa, excelente metáfora del perdón. Significa que aunque los gobiernos colombianos desdeñaron e Panamá hay que perdonarles, porque si sabían lo que hacían. También nos enseña que fue un calvario aquella unión. De paso le señalamos a los chicos las veces que nos quisimos independizar...
Adelante la pica y la pala
Al trabajo sin más dilación
Y seremos así prez y gala
De este mundo feraz de colon
Es claro que adelante la pica y la pala significa que vamos a trabajar pero ¿Qué es prez y gala? (honor, gloria) ¿Que es Feraz de Colón? (fértil descubierta por el genotes) ¿Qué me pueden decir de sin mas dilación?
Ahí nos vamos y embarramos a los próceres, y le conversamos acerca del rol de estos señores y de paso porque los apellidos de los encumbrados de hoy son los mismos que los de aquellos… Ahí pudiéramos extendernos un poco y le hablamos de, quizá, el único héroe digno de mención y de mayores reconocimientos que fue Victoriano Lorenzo. Decimos que el 15 de mayo de 1903, antes de la separación le fusilaron… porque le fusilaron?
y ellos se dieron enteros… pesero es ley maravillosa
de la naturaleza que solo esté completo el que se da”
Marti
Pudiéramos empezar por decir que Santos Jorge y el poeta Jerónimo de la Ossa… juntaron su genio para componer la pieza. Y estaría bien. Que la música está cuadrada en cuatro cuartos, como la mayoría de las composiciones de esta naturaleza. Que es uno de los himnos más hermosos del mundo y que su música esta constituida por percusión y metales. Que su ritmo es marcial en re mayor el coro y sol mayor las estrofas. Que fue compuesto para voz y piano.
Alcanzamos por fin la victoria
En el campo feliz de la unión
Con ardientes fulgores de gloria
Se ilumina la nueva Nación.
Qué significa?, a que “victoria” se refiere?, cual “unión”?, a que me refiero cuando digo “nueva nación”? De que estoy hablando cuando digo “fulgores de gloria”…
Desde la primaria cantamos el himno nacional de memoria pero no sabemos a que se refiere el canto… y con esa carencia muchos nos fuimos el resto de nuestra vida. Alguno se detuvo en el camino y se dijo:
Bueno se refiere a la separación de Panamá de Colombia ocurrida el 3 de noviembre de 1903. La idea de independencia para un país es una victoria… prevaleció la unidad entre los istmeños, hecho que permitió consolidar la independencia.
Recientemente, de hecho, una voz autorizada -la de William Ospina (2004, 71) - evocó certeramente y sin polémicas ya caducas- el Panamá colombiano:
Antes de ser parte de Colombia, Panamá había sido provincia independiente dentro del Dominio español, y su anexión a la república colombiana fue una adhesión consciente al sueño bolivariano de una gran nación en la América Latina.
En tu suelo cubierto de flores
A los besos del tibio terral
Terminaron guerreros fragores
Solo reina el amor fraternal.
En tu suelo cubierto de flores puede tener dos significantes: el primero que son las flores que cubren a los muertos o que se trata de un país con una flora esplendorosa…¿Qué es el tibio terral? Un territorio o un viento. ¿Por qué dice guerreros fragores, a qué se refiere? ¿Hubo guerra acaso? ¿La guerra de los mil días?
Es preciso cubrir con un velo
Del pasado el calvario y la cruz
Y que adorne el azul de tu cielo
De concordia la esplendida luz.
Hermosa estrofa, excelente metáfora del perdón. Significa que aunque los gobiernos colombianos desdeñaron e Panamá hay que perdonarles, porque si sabían lo que hacían. También nos enseña que fue un calvario aquella unión. De paso le señalamos a los chicos las veces que nos quisimos independizar...
Adelante la pica y la pala
Al trabajo sin más dilación
Y seremos así prez y gala
De este mundo feraz de colon
Es claro que adelante la pica y la pala significa que vamos a trabajar pero ¿Qué es prez y gala? (honor, gloria) ¿Que es Feraz de Colón? (fértil descubierta por el genotes) ¿Qué me pueden decir de sin mas dilación?
Ahí nos vamos y embarramos a los próceres, y le conversamos acerca del rol de estos señores y de paso porque los apellidos de los encumbrados de hoy son los mismos que los de aquellos… Ahí pudiéramos extendernos un poco y le hablamos de, quizá, el único héroe digno de mención y de mayores reconocimientos que fue Victoriano Lorenzo. Decimos que el 15 de mayo de 1903, antes de la separación le fusilaron… porque le fusilaron?
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