Hoy por primera vez fue viernes. Paraguay tiene un nuevo presidente, que comenzó su discurso en guaraní, invocó a Allende y convocó a sus poetas más importantes. "No bajemos la esperanza del altar la de los sueños", dijo.
En el caucaso, es otro caso. Hay una guerra censurada por el clown de la casa blanca. En las Olimpiadas, las hazañas en la pool, de un solo muchacho, de ese mismo país amenzaza con opacar al resto de los atletas.
Por otro lado, dos atletas, uno colonense, Saladino y el otro de nombre Bayano les tocará, cuando sea mañana en Panamá, ganar la inmortalidad en salto de longitud y en 400 con vallas. sería una buena manera de celebrar la fundacion de la antigua ciudad de Panamá, que, en 11 años celebrará el V centenario de su fundación.
Mi comentario no tiene comentario. Sólo quería hacer notar que hoy por primera vez es viernes y el presidente de Paraguay le abre camino al mar a las esperanzas de su pueblo y eso me ha dado una razón para creer que todo es posible, again.
viernes, 15 de agosto de 2008
viernes, 1 de agosto de 2008
Contrarefranes
Un dos tres por mi... y todos mis compañeros suplemento de la jornada, mexico 13 de mayo de 2000
Quien mucho abarca poco enseña.
De tal maestro tal alumno
Dime como enseñas y te dire quien eres
En casa del amesto pedagogia de palo
Al mal maestro los alumnos le estorban
Nadie sabe para quien estudia
Tanto va el alumno a clase que al fin se cansa
Quien con alumnos se junta a enseñar aprende
A maestros gritones, oidos sordos
Mas vale un tema comprendido que cien memorizados
Quien mucho dicta, mucho yerra
Mas vale tarde que ausente
Del alumno caido todos hacen leña
No enseñes a otros lo que no quieres que te enseñen a ti
Cuando el aula suena, alumnos contentos trae
Enseñame despacio que llevo prisa
Al buen alumno pocas palabras
No basta saber leer y escribir y hacer cuentas hay que entender lo que se lee y saber lo que se escribe.
viernes, 4 de julio de 2008
MI TRABAJO ES VIVIR
Mi trabajo es vivir. Siempre tengo un trabajo si tengo un oficio,si uso mis energías para producir lo más posible.
No me pago bien pero me satisfacen mis logros.
Cuando vienen las recompensas las recibo complacido.
Tengo la certeza de que tarde o temprano pasarán y me regalaré una carcajada del tamaño de la luna, burlándome de ese tiempo muerto.
Mi empleo es vivir.
Tengo el egoísmo y el desprendimiento de amar al prójimo pero también, y es fundamental, me amo a mi mismo y eso me hace eterno, perfecto y mejoro cada día.
Le doy a cada día su propio afán. Vivo un día a la vez.
Paso de asombro en asombro. Disfruto como si fuera la primera y la última vez. Toda ventana es un reto, un misterio un descubrimiento y no tengo miedo de mirar a través de ella.
Mi vida es vivir. Si el Amor al Amor le doy. Si la soledad se asoma, busco un paraguas y me tapo. Ya escampará.
La violencia es un laberinto lleno de peligros, nunca se sabe que hay a la vuelta de la esquina. La sabana hasta donde alcance y no para arrastrarla en busca de conflictos. La esperanza es un camino que te lleva a todas partes.
No hay hombre o mujer, estamos rodeados de personas humanas con diferentes roles, oficios, necesidades, maneras de ser… Y eso nos hace idénticos. Ya se dijo: “La belleza está en el ojo del que mira”.
Si tienes mucho comparte. Si tienes poco a cuidar. Si tienes nada busca, pide, inventa. Si crees en Dios sé tolerante. Si no crees en Dios sé tolerante. Mantén tu paz, y nunca olvides: naciste para ser feliz.
No me pago bien pero me satisfacen mis logros.
Cuando vienen las recompensas las recibo complacido.
Tengo la certeza de que tarde o temprano pasarán y me regalaré una carcajada del tamaño de la luna, burlándome de ese tiempo muerto.
Mi empleo es vivir.
Tengo el egoísmo y el desprendimiento de amar al prójimo pero también, y es fundamental, me amo a mi mismo y eso me hace eterno, perfecto y mejoro cada día.
Le doy a cada día su propio afán. Vivo un día a la vez.
Paso de asombro en asombro. Disfruto como si fuera la primera y la última vez. Toda ventana es un reto, un misterio un descubrimiento y no tengo miedo de mirar a través de ella.
Mi vida es vivir. Si el Amor al Amor le doy. Si la soledad se asoma, busco un paraguas y me tapo. Ya escampará.
La violencia es un laberinto lleno de peligros, nunca se sabe que hay a la vuelta de la esquina. La sabana hasta donde alcance y no para arrastrarla en busca de conflictos. La esperanza es un camino que te lleva a todas partes.
No hay hombre o mujer, estamos rodeados de personas humanas con diferentes roles, oficios, necesidades, maneras de ser… Y eso nos hace idénticos. Ya se dijo: “La belleza está en el ojo del que mira”.
Si tienes mucho comparte. Si tienes poco a cuidar. Si tienes nada busca, pide, inventa. Si crees en Dios sé tolerante. Si no crees en Dios sé tolerante. Mantén tu paz, y nunca olvides: naciste para ser feliz.
miércoles, 2 de julio de 2008
Kanseriada
Hubo un hombre que vivió porque tenía que vivir como vivió;
Cantó como tenía que cantar y cantando dio la vida,
dándole vida a los otros que no cantaban;
Se reía, como nadie, por los que estaban tristes
y lloraba, esperanzando, para que no hubiera llanto.
Amó como un desesperado y amando, amóa la patria, a los hijos de esa patria;
Se miró largamente en la transparencia del beso,en la arcilla del abrazo...
Se hizo tinta, se hizo sol, se hizo ton y son...
Ahí está, por ahí anda, mirándose en los espejos.
Hubo un hombre, hay uno,único y hoy vuelve a cantar para que yo viva.
José Martí sigue diciendo...
…bajo la camisa infeliz caben igual el apóstol y el bandido. ¿Qué piel es más sedosa que la de la serpiente? ¿Qué dientes brillan más que los del lobo? La Naturaleza, para hacer más meritoria la virtud, ha hecho amables y seductores a todos lo que atentan contra ella, y reparte por igual sus dones entre los que corrompen y los que fundan.”
Martí, José: Obras Completas. Editorial de Ciencias Sociales, La Habana, 1975. XXII, 189 - 190: “Fragmentos”, 287, [1885 – 1895].
Martí, José: Obras Completas. Editorial de Ciencias Sociales, La Habana, 1975. XXII, 189 - 190: “Fragmentos”, 287, [1885 – 1895].
lunes, 16 de junio de 2008
Educación: cuestión de fe
- Creo
que desde la educación se trabaja la identidad de un pueblo. Una población, identificada con lo que sabe, hace la diferencia y tiene más respuestas que preguntas; más remedios que inconvenientes.
Pienso
que si se cuenta con herramientas y recursos humanos, económicos y tecnológicos comprometidos con el crecimiento del país, Crecer es un deber.
Siento
que el sector de la población, al que va dirigido Conéctate al conocimiento, es justamente el que demanda y merece mayor atención.
Es mi fe
que el desarrollo de un país comienza y se mide en las aulas de clase.
Quiero
estar ahí, aportar para que termine de ocurrir, de una vez por todas, el siglo XXI.
sábado, 26 de abril de 2008
¿Escribir para qué?
Este texto de Leopoldo de Quevedo y Monroy anda circulando... Aquí se los dejo para que siga la fiesta.
…“si no respondes, no hay poema” Enrique Buenaventura.
Escribir, esa magia de herir con o sin sangre el papel, la roca o el árbol para dejar un rastro, hoy me ha soplado en el oído unas verdades. De niño escribí en el aire sin escrúpulo risas y burlas a otros niños con unos círculos de agua salada salida de mi vientre. No sabía leer ni conocía las letras, pero mi organismo se expresaba alegremente con mi pene hecho carcajada de cascada. Fue mi primer intento de salir de mi mudez ya casi proverbial. Aprendí a luego a charlar con fluidez sólo con el viento y con una pantalla blanca de plasma o de papel. ¿Que para qué escribo y para quien?, hoy me preguntan las letras inquietas que pasan por mi mente. Se agolpan a mi paso, se revuelven entre las sábanas, me asaltan en la ducha, me elevan hasta la nube y se esconden en el filo de un cuchillo cuando hago el jugo de naranja en la mañana. ¿-Que vas a hacer ahora que prendes el equipo y buscas en “inicio” documentos o se asoma la punta en el bolígrafo? Tengo en mi inventario un interrogante que aspira a tener nombre y cuerpo. Todavía no he pensado a quienes voy a dirigirme. O si será una lección o un sarcasmo o un lamento social o un divertimento. O simplemente un rebuzno de fauno para darle un gustico al cuerpo. ¿Lo mandaré a una revista o a un amigo que me anime a publicarlo? Porque cuando escribo sé que no lo hago por masoquismo o simple perdedera de tiempo o por sacarme del la piel un escozor. Escribir es ejercer el supremo don de crear, de fabular mundos, seres, fantasmas que aniden luego en otras mentes y se conviertan en carne de su cerebro. Es tomar el cetro del poder y hablar como lo hicieron profetas, inventores y poetas. El escritor es rey, testigo de juicios, sonda con lengua larga y manos que hurgan hasta el fondo, es oráculo con ojos de ganso y canto de sirena tras la ola. Es termómetro de fiebres sin remedio, faro de náufragos en lágrimas, médico sin título que cura con hojas de manzana, flores de mirto y mandrágoras viscosas… Soy conciente del oficio de partero que he escogido. Doy a luz y hago parir con mis vagidos y mis gritos a muchos hombres y mujeres que se alegran o se mofan de mis hijos. No me arrepiento de ser hermafrodita de las letras. Tengo un universo que espera el esperpento o el fenómeno que salga como mochuelo a trinar su vozarrón de las teclas que dan forma a lo que escribo. Un mundo de dos o tres amig@s que abren el mail y se alarman o se ríen o me piden que los borre de la lista. Hasta aquí llega su estupor, su júbilo o la rabia que les causa. El elemento traslúcido en los aires me dice que el mensaje produjo el efecto que esperaba. Una respuesta a lo escrito. Eso es lo que ansía quien pasa horas en la máquina y da vueltas al tornillo del lenguaje. Nadie escribe para calmar su apetito narcisofágico. La escritura, sin duda, es un aparato que necesita el eco de sus ruidos para seguir viviendo. Las letras del idioma pueden irse ahora a dormir tranquilas después de haber tomado el té conmigo . Cuando las necesite les sacudo las cobija, les abro las pestañas y, como dios del Olimpo, les daré la orden de despiyamarse, ponerse en fila y cargar la piedra del escándalo o la joya verde que se encuentra prendida de las ramas de los árboles. Ellas obedecerán mi mano y con gusto se dirigirán hasta el jardín de las fantasías a brindar su ajenjo o su néctar a los lectores. Yo, en mi soledad nocturna o en la mitad del griterío, me alegraré de tener unas hijas, cómplices de mi desvarío y saludaré con una sonrisa el nuevo parto que sale con sangre elevando su garganta de mis dedos. Hasta ustedes llegue mi legado de insanias y de remiendos.
…“si no respondes, no hay poema” Enrique Buenaventura.
Escribir, esa magia de herir con o sin sangre el papel, la roca o el árbol para dejar un rastro, hoy me ha soplado en el oído unas verdades. De niño escribí en el aire sin escrúpulo risas y burlas a otros niños con unos círculos de agua salada salida de mi vientre. No sabía leer ni conocía las letras, pero mi organismo se expresaba alegremente con mi pene hecho carcajada de cascada. Fue mi primer intento de salir de mi mudez ya casi proverbial. Aprendí a luego a charlar con fluidez sólo con el viento y con una pantalla blanca de plasma o de papel. ¿Que para qué escribo y para quien?, hoy me preguntan las letras inquietas que pasan por mi mente. Se agolpan a mi paso, se revuelven entre las sábanas, me asaltan en la ducha, me elevan hasta la nube y se esconden en el filo de un cuchillo cuando hago el jugo de naranja en la mañana. ¿-Que vas a hacer ahora que prendes el equipo y buscas en “inicio” documentos o se asoma la punta en el bolígrafo? Tengo en mi inventario un interrogante que aspira a tener nombre y cuerpo. Todavía no he pensado a quienes voy a dirigirme. O si será una lección o un sarcasmo o un lamento social o un divertimento. O simplemente un rebuzno de fauno para darle un gustico al cuerpo. ¿Lo mandaré a una revista o a un amigo que me anime a publicarlo? Porque cuando escribo sé que no lo hago por masoquismo o simple perdedera de tiempo o por sacarme del la piel un escozor. Escribir es ejercer el supremo don de crear, de fabular mundos, seres, fantasmas que aniden luego en otras mentes y se conviertan en carne de su cerebro. Es tomar el cetro del poder y hablar como lo hicieron profetas, inventores y poetas. El escritor es rey, testigo de juicios, sonda con lengua larga y manos que hurgan hasta el fondo, es oráculo con ojos de ganso y canto de sirena tras la ola. Es termómetro de fiebres sin remedio, faro de náufragos en lágrimas, médico sin título que cura con hojas de manzana, flores de mirto y mandrágoras viscosas… Soy conciente del oficio de partero que he escogido. Doy a luz y hago parir con mis vagidos y mis gritos a muchos hombres y mujeres que se alegran o se mofan de mis hijos. No me arrepiento de ser hermafrodita de las letras. Tengo un universo que espera el esperpento o el fenómeno que salga como mochuelo a trinar su vozarrón de las teclas que dan forma a lo que escribo. Un mundo de dos o tres amig@s que abren el mail y se alarman o se ríen o me piden que los borre de la lista. Hasta aquí llega su estupor, su júbilo o la rabia que les causa. El elemento traslúcido en los aires me dice que el mensaje produjo el efecto que esperaba. Una respuesta a lo escrito. Eso es lo que ansía quien pasa horas en la máquina y da vueltas al tornillo del lenguaje. Nadie escribe para calmar su apetito narcisofágico. La escritura, sin duda, es un aparato que necesita el eco de sus ruidos para seguir viviendo. Las letras del idioma pueden irse ahora a dormir tranquilas después de haber tomado el té conmigo . Cuando las necesite les sacudo las cobija, les abro las pestañas y, como dios del Olimpo, les daré la orden de despiyamarse, ponerse en fila y cargar la piedra del escándalo o la joya verde que se encuentra prendida de las ramas de los árboles. Ellas obedecerán mi mano y con gusto se dirigirán hasta el jardín de las fantasías a brindar su ajenjo o su néctar a los lectores. Yo, en mi soledad nocturna o en la mitad del griterío, me alegraré de tener unas hijas, cómplices de mi desvarío y saludaré con una sonrisa el nuevo parto que sale con sangre elevando su garganta de mis dedos. Hasta ustedes llegue mi legado de insanias y de remiendos.
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